周六上午九點半，銅山市東關集貿市場。

陽光還沒完全升起，街邊的遮陽棚已經支起來了。藍白相間的雨布被風鼓得“嘩嘩”作響，空氣中混雜著熱豆漿、醬香餅、干電池和塑料的味道，潮濕又熟悉，像一段老舊生活的回音，在喧囂里慢慢蘇醒。

喬伊拎著一個淺灰色的小布兜，穿著米黃色開衫和一條舊藍長褲，校服被藏在包底，就像她想藏住的身份。

她低著頭在人流中穿行，步子很快，像是在找什么，又像是在逃什么。

陽光透過棚布縫隙斜照進來，刺得她瞇了眼。她抬手擋了擋，神情有些發懵——像是走著走著，突然被什么拽住了回憶。

耳邊傳來熟悉的旋律——陳明的《我要找到你》，從一個賣二手音響的攤位悠悠傳出，音質發澀，卻意外地動人。

她下意識停了下來。

那一刻，她仿佛被風帶回小時候的場景：也是這個市場，媽媽牽著她的手穿過攤位，蹲下來替她試拖鞋，順手塞了一包山楂片進她書包，說是“回家路上吃”。

風很大，塑料棚鼓得響個不停。但她記得，那時她覺得很安心。像世界不大，卻能把她罩得剛剛好。

“——喬伊！”

一聲熟悉的呼喊，從人群后傳來。

她一愣，回頭——是陳樹。

他穿著洗得發灰的T恤，校服外套隨意地系在腰間，額前頭發翹得有些亂，像剛跑了很久。

一只手拎著一盆五顏六色的襪子，另一只手握著一串冰糖葫蘆，糖光在日光下閃著晶亮。

“你……怎么在這兒？”她問，有些意外。

“我媽攤子啊。”他擦了把汗，往旁邊一指，“就在這兒，襪子、拖鞋、剪刀、針線盒，全套都有。”

喬伊順著他手指看去，一頂灰藍棚布下，攤位擺得滿滿當當。后面，一個中年女人正專注地縫著布袋，聽見聲音，立刻放下針線，站起身來。

“哎喲，是喬伊吧？樹提過你！”女人笑得很真，“新來的同學是吧，長得可真精神。”

喬伊有點不好意思地笑笑：“阿姨好。”

“天氣熱吧？來，喝點橘子汽水。”陳樹媽媽從保溫箱里拿出一瓶冰汽水遞給她，又笑著囑咐兒子：“別光站著傻樂，快給人家讓個位。”

“哦！”陳樹從攤后拖出一張小馬扎，拍了拍，“坐這兒，貴賓位。”

喬伊接過汽水，坐下的動作有點慢。汽水冰涼，泡沫在瓶口輕輕冒，她喝了一口，卻覺得喉嚨更澀了些。

她沒說話，目光輕輕掃過眼前這一幕：陳樹蹲在她身旁，用袖子擦汗，神色比平常多了一分沉靜。

他低聲說：“那年我爸出事以后，就靠我媽一個人撐著。”

“這攤子是她兩年前排隊搶來的，一開始只賣襪子，后來賣啥算啥。”

“我學無線電，是從這兒開始的。小時候顧客丟個壞收音機，我拆著玩……拆著拆著，就懂了。”

他說得輕松，語氣甚至帶點笑意。

但喬伊聽得出來——那不是炫耀，也不是苦情，是一種默默咬牙走出來的生活力。

她忽然有點明白了。

她不是唯一一個在命運夾縫里靠自己撐著的人。

陳樹——那個總開玩笑、表面玩世不恭的男孩，在這個市集角落，卻無比真實。

遠處的音響換了歌，是陳慧琳的《記事本》。音質略顯粗糙，混著攤販的吆喝聲，卻像一只溫柔的手，從人群中伸出來，輕輕撫過喬伊心口那道一直沒愈合的情緒。

“中午別走了，一起吃飯。”陳樹媽媽笑著探出頭，“早上燉了排骨湯，還有你們學生愛吃的醬茄子，味兒正呢。”

“阿姨，不用了……”喬伊下意識推辭。

“還客氣什么？你是陳樹同學，就是我家人。吃頓飯，哪能當外人。”

她一邊說，一邊把兩雙筷子從水桶里夾出來，用抹布擦干凈，利索地擺在那張紅白格塑料布的小圓桌上。

陳樹撇嘴：“她都不讓我買飯——我天天蹭。”

喬伊忍不住笑了，那一笑不大，卻像什么東西在心里輕輕松了一下。

她點頭，坐下。

桌上的飯菜簡單：一鍋熱騰騰的排骨湯，一碟油亮的醬茄子，一盤炒豆芽。家常得不能再家常，但每一道都讓人覺得踏實。

陽光從棚布的縫隙斜斜照進來，灑在桌邊三人的臉上。身邊是嘈雜的市聲，鍋鏟碰鍋的脆響、小販討價還價的聲音、遠處廣播里飄來的流行歌聲……這一切喧囂，卻被一層看不見的溫柔包裹著。

喬伊忽然覺得，自己可能真的可以慢慢相信一些東西了。

比如人情，比如勇氣，比如那個曾在某個夢境里聽見的聲音說過的：“我們還會回來。”

——那就回來吧。回來吃飯，回來生活，回來相信。

桌子一邊，是張用涼席墊著的老板凳；另一邊兩個小凳子，一個腿略短，坐上去總要晃一下，像個固執卻不肯倒的老朋友。

她坐下那一刻，鼻子一酸。

不是因為菜香，而是那股熟悉得過分的味道撲了上來：醬油、油煙，還有塑料布在烈日下蒸騰出的熱氣。

是小時候的味道。

她忽然想到，以前每到周末，母親牽著她去買菜。回來路上，總會在路邊攤借張塑料凳，吃碗熱豆漿配油條。

桌子上鋪著舊塑料布，微微發黏，陽光打下來，油光泛著光影，偶爾還能看到棚頂縫隙間落下的光束，塵粒慢悠悠地飄在空中。

那時候的生活說不上富裕，卻很實在。

那是她還相信，很多東西不需要解釋，只要一頓熱飯，就能讓日子繼續走下去的年紀。

—

“快吃吧。”陳樹拉過一張小馬扎坐下，把筷子遞給她，“你不覺得這些菜，看起來像以前掛歷上的‘家常飯’插圖？”

喬伊笑著點頭，“真的。”

她夾了一口米飯，湯泡飯的咸香混著醬茄子的濃郁和微微的辣，舌尖一燙，眼眶卻先熱了。

她突然意識到：

也許她想重來的，不是系統提示音，不是命運錯位，也不是科研失敗。

是這一頓飯。

是市集的油煙味，是塑料布黏手的觸感，是頭頂廣播里的舊歌和鍋碗碰撞的響動——

是自己坐在一張不穩的小凳子上，吃著熱飯，認真地活著。

—

飯后，陳樹媽媽執意塞給她一包自家腌的蘿卜干。

“拿著回學校吃，別和小賣部那些放防腐劑的比。”她邊說邊用三層塑料袋包得密實。

喬伊接過那包帶著涼意卻沉甸甸的“家味道”，站在市場出口時，忽然覺得腳下的地磚都變得扎實起來。

她抬頭望去，一車車剛從郊區拉來的蔬菜、一群圍著圍裙吆喝的攤主、一條條舊巷子彎曲著熱氣騰騰的日子……

這些東西，沒有一個和系統、變量、編號有關。

卻真實得讓她恍惚。

她忽然想，也許，某一天，她真會留在這里。

不用返回，不用逃走。

就在這座嘈雜又溫暖的小城里，繼續活著——

那樣，也不賴。

太陽升得更高了，銅山集貿市場的巷子像老房子的脊背，在熱氣里微微低頭。空氣里混著炒粉的香氣、縫紉機的嘎吱聲，還有一段從收音機飄出的新聞播報，聲音斷斷續續，像一首被風吹亂的老搖籃曲。

陳樹站在宿舍樓下，看著喬伊走遠。

她背影不快不慢，布兜鼓鼓的，像帶走了一點生活氣息，也帶走了他還沒說出口的話。她回頭沖他揮了下手，笑得輕松，像真的什么都沒發生過。

他沒追上去，也沒喊，只是站著，看她被陽光慢慢“藏進”校園的另一頭。

風吹過走廊，教室里翻起試卷的邊角，幾束陽光從玻璃縫里照進來，把那些日常的、被忽略的景象重新染上一層亮色。

廣播站傳來一首老歌——許巍的《藍蓮花》。

音響略沙啞，像是某個年代還沒睡醒的聲音：

“沒有什么能夠阻擋，你對自由的向往……”

歌聲里，有粉筆灰、曬過的課桌味、剛拖完地的消毒水氣，還有青春期男生洗衣粉和汗混在一起的清爽。

陳樹靠在欄桿邊，一手插兜，一手低頭擺弄那臺改裝過的老BP機。是他爸留下的，他加了線，有時候能收到斷斷續續的短波廣播。

今天他沒戴耳機。他不想監聽誰，不想識破什么。他只想安安靜靜地站一會兒，聽風穿過走廊，看樓梯間有男生踩著球鞋“咯咯”跑過，水壺磕著鐵欄發出清脆回響。

陽光斜灑進教學樓，灑在那一排排藍白相間的校服上，衣角隨風飄動，就像那些不知不覺就過去的年紀。

他嘴角輕輕抿著，像是一種克制的溫柔。

—

教室那頭，喬伊正巧抬頭，看見他站在走廊盡頭。

光把他從背景里剪了出來，像一張泛黃的底片，朦朦朧朧，卻有溫度。

她沒叫他，只是看了一會兒。

那一刻，她忽然有種難以描述的心動，不是愛情的那種跳躍，而是某種溫熱情緒的靠近。

她想起他蹲在攤邊替她遞筷子的樣子，也想起他站在巷口，什么都沒說，只是陪著她的安靜。

她低頭，從抽屜里抽出一張草稿紙。

筆尖輕輕落下——

“如果我不是喬伊，我們還會這樣嗎？”

她寫得很輕，像怕誰看見，也像不想自己再看第二遍。

寫完，她撕下紙角，折成一小塊，塞進文具盒最深的夾層，就像把一個沒準備好面對的心念藏了起來。

—

廣播切歌了，張學友的《走過1999》響起：

“走過1999，世紀最末一分鐘……”

熟悉的旋律響起時，整棟樓像是悄悄靜了一秒。

陽光照進窗欞，照亮黑板一角，也照在他們之間那條沒走完、卻已經有了方向的路上。

不是愛情，也不是答案。

是生活里那種最簡單、最不張揚的靠近。

像一封寫了一半的信，一口喝到最后一口的湯，一張搖晃的凳子，一碗帶著辣味的湯泡飯。

短暫，但完整。

他們，都還在里面。

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【2045年·喬伊訪談·烙餅的味道】

這次還沒等我開口，喬伊就先說了。

她看著桌上的咖啡杯，像是盯著什么穿透時間的影子。

“你知道，什么是這世上最香的飯菜嗎？”

我搖頭，她輕輕笑了笑。

“是媽媽做的。”

她說這句話的時候，沒有加任何修飾，卻像一把鑰匙，開了記憶的門。

“現在都用智能廚房了，機器做飯，口味標準得像模板打印。”她指指廚房，“蒸煮燜燉、控溫控鹽，每一步都精準得嚇人。”

我問她：“那你最后……是留下了，還是回去了？回到2021年？”

她頓了下，沒有正面回答，而是反問我：

“你看我們現在怎么吃飯的？”

說著，她對廚房方向喊了一句：“中餐一號，家常兩人份。”

十分鐘不到，柜門打開，送菜臂平穩地端來一盤菜——香味撲鼻，色澤標準，溫度剛好，油鹽比例甚至可以在APP上回看。

我夾了一筷子，確實不賴。可喬伊看著那盤菜，卻只是淡淡說：

“聞著挺香，但永遠沒有我媽做的烙餅味。”

她頓了頓，像是在咀嚼一塊并不存在于盤中的記憶。

“我媽做烙餅不講究標準化。她下手重，鹽放多了也不會改，餅皮搟得不圓，有時候邊上烤糊一圈，但我每次都搶著吃那一塊。”

我靜靜聽著。

“她炒的土豆絲，有的斷、有的焦，但我每次都覺得——這是家。”

“現在什么都好，就是太‘整齊’了。”

她語氣很輕，卻像一根針戳進我的某個回憶神經。

“連廚房都沒聲音了，鍋碗瓢盆不響，油花不炸，煙不嗆人。你知道嗎？2045年的廚房，沒有‘做飯的人’這個概念。”

她忽然看著我，笑了一下，像在開玩笑，又像在提醒：

“所以你問我回沒回去？”

“我哪兒都沒回。”

“但我記得——我媽做烙餅的時候，是不用標準配比的。她用的，是手感。”

她頓了一下，眼神落到窗邊那片微微晃動的綠葉上。

“人啊，有時候活著，不就是為了再嘗一次那個‘手感’的味道嗎？”

我問她：“那你說，科技高速發展，到底給我們帶來了什么？”

“所謂的物質極大豐富？所謂的便利？所謂的進步？”

喬伊沒有立刻回答。

她望著窗外，2045年的天很亮，藍得像程序生成的顏色，卻透不出一點溫度。

她過了很久，才緩緩開口：

“是啊，什么都有了。”

“能源幾乎免費，衣食住行不再是問題。想要什么，幾乎都是秒到賬。”

“人活得越來越久，也越來越‘高效’。”

她頓了一下，輕輕搖頭，眼神像是在回到某段發黃的課表中。

“可我還是最懷念——高170那種日子。”

“早讀鈴聲一響，大家沖進教室找座位；周五最后一節音樂課，誰跑得快誰搶到前排琴譜；有人借文具，有人偷看別人寫小紙條；中午食堂排長隊，只為多要一勺打鹵面上的醬。”

她輕笑了一下，語氣像在說夢話，又那么真切：

“那時候太簡單了。”

“日子慢，情緒真，喜歡一個人也不需要理由。”

“現在……所有的感情都要‘輸入框’，所有的行為都留‘數據痕跡’。”

她轉頭看著我，眼神忽然變得很認真。

“你這本書，為什么打動我？”

“不是因為你寫得多深刻——而是因為你寫回去了。”

“寫回我們最真實、最沒有防備的樣子。”

“高170班，那些午后陽光透過窗欞、粉筆灰在空中飛的時刻，那些走廊盡頭有人回頭望一眼的瞬間，那些小動作、小紙條、小誤會、小心動……”

“你把它們一一記下來了。”

她的聲音放輕了，卻像一盞臺燈照在厚厚的作業本上：

“這，就是你這本書的意義所在。”

她說完這句，望向我，沒再說話。

但那一刻，窗外的風穿過窗框，像是從高170班的某個課間，悄悄吹回來的。

吹過書頁，吹過心頭，也吹過那些，我們還沒說完的青春片段。