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沒有理想的人像是草木，

在春天生發，到秋日枯黃，

對于生活它做不出總結，

面對絕望它提不出希望。

沒有理想的人像是流水，

為什么聽不見它的歌唱？

原來它已為現實的泥沙

逐漸淤塞，變成污濁的池塘。

沒有理想的人像是空屋

而無主人，它緊緊閉著門窗，

生活的四壁堆積著灰塵，

外面在叩門，里面寂無音響。

那么打開吧，生命...