針

像母親領著孩子的手，穿過厚厚的云層。對往昔的追念，讓人凝視那些斑駁的歲月，讓往事像花朵一樣開放，使我們看到靜置在老日子最下面的那些東西，包括母親手里的針。

針拿在母親的手里，當母親把目光轉過來的時候，是關于“家”的最貼切的油畫構圖。媽媽目光柔和，拿針的時候，她的面龐和姿態告訴人，什么是寧靜安詳。當母親專注于膝上一件衣衫的連綴時，把這個畫面和其他專注的事情相比：醫生專注于傷口，賬房先生專注于算盤，士兵專注于瞄準。讓人覺得天下最為柔順善良的人，莫過于母親了。

針在家里是最小的什物，因此母親藏針的時候最為認真，不是珍貴，而在它太容易丟失了。這一枚光滑尖銳的利器，卻絲毫沒有兵刃的悍意。它在刀剪的家族里，也是一個女人，身后總帶著牽掛。

那些綿綿的白線，被它縫在被子，包括膝蓋的補丁上。像一串潔白的、小小的足印。在家的王國里，針線與棉花布匹生活在一起，一起述說關于夜、體溫和火炕的話語。這些話被水洗過，被陽光曬過。陽光和水的語言被遠行的孩子帶到了異鄉。

我回想下鄉和結婚的前一夜，母親都在燈下縫被子。我想起，那些棉被是早已縫好的，她又是拿出來，加密針腳。加密針腳并沒有特殊的用途，誰都不會蓋壞一床被子。但母親所能做的只是這些了。在命運面前，她并不能做什么。兒子雖然是自己的，但仍要被命運之手領走，領到遠方。母親的語言與針線的語言一樣，綿綿密密但素樸無聲。當孩子遠行，當柔軟的棉被和線一起到達的時候，母親的手里只剩下一根孤零零的針。

母親把它小心收起來，放在炕席下面，或別在布包上，針尖向里。其實兒子大了，已不在身邊，已經不用擔心他淘氣玩耍，刺破手尖。

現在年輕的家庭里，恐怕已經找不到針了。城里沒有針，沒人縫補舊衣。年輕的母親為孩子準備的是成摞的買來的衣服。在城里，和針一起失去的，還有樸素的詩意和許多難忘的場景。