時光書

銅鼓嶺

這是銅鼓嶺的黃昏。夕陽掛在山頭，

白色的芒花隨風搖曳，它們的氣息輕輕地。

仿佛很遠了，視線里是一望無際的蒼茫。

有霧從山頂飄下，灌木叢的陰影一直淌著淡淡的時光。

光線緩慢地經(jīng)過你發(fā)涼的手指，

晚風中，是不是聽見了風動石沉重的嘆息？

遠處，更遠的地方，海浪慢慢地睡著了。

我的身子很輕，很輕。

若干年以后——

我將對它，懷著深深的眷戀。

春天枝頭

倘若你從夢中醒來，彩虹一定還掛在純凈的天空。

這一年的這一天，苦楝樹是最美的，

淡紫色的花朵染滿了春天的枝頭。此刻

汽車疾馳在文清大道上，所有的思想都是傾斜的

包括天空，包括云彩，

包括我們的歌，從季節(jié)的背后，

悄悄地探出頭來。

玉蘭花

公園的長椅上，落滿空空的葉子

絢麗了整個冬季的紫荊，帶著孤獨的氣息

悄然隱退。

孩子們的笑聲，飄落在每一個角落的堅硬里。

有風從平靜的湖面上吹來，

來來往往的人們不停地向春天走去。

天空蔚藍，陽光新鮮。

那朵落在佛像上的玉蘭花，

順著時間的縫隙，獨自隱藏著。

——像真正的愛，飽含悲傷。

城市脈絡

我知道，這條河流的源頭，

深藏于每一個人的血液中。

沿著城市的脈絡，留下滿目的滄桑。

多少年了，想著那些逐漸消失的時光，

以及前程未卜的日子……

有太多的淚水，填滿了眼眶。

我相信你從未遠去，春去秋來，夏榮冬枯。

你一直看著我，

從寂靜走向沉淪，從黃昏走向午后。

一定有些什么是我不能忘記的，

文南老街

在這些石橋的背后——

多久了，那么多故事曾經(jīng)在這里上演。

穿過古老的青石板小路，光陰的痕跡越來越深。

這已是修葺一新的文南老街，除此之外

文昌閣里的歲月，變得更加緩慢而綿長。

只有岸邊的紫荊，在舊時光里

開了又謝，謝了又開。

紅樹林

順著河流下去，這是我所深愛的綠道。

長長的木棧道安靜地藏在紅樹林的深處。

多少次，我清醒地消失在葉子中間

自行車清脆的鈴聲穿過悠長的呼吸，

那么荒涼，那么遼遠。

你看，大海又一次漲潮了

我總是低著頭，除了空

還是空。

清瀾大橋

春天站在很遠。濕空氣在風里晃動，

清瀾大橋的影子懸浮在城市的另一端。

那些植物的輪廓清晰地印在夢里，

天快亮了，靜靜的海面上

留下一道道船兒滑行的痕跡。

滿天都是星辰，扶著橋欄桿舉目遠眺……

蒼茫之間，到處都是一只只睜大的眼睛。

人間燈火

逸龍灣的夜晚，是霓虹閃爍的夜晚

海和天之間，這些寥落的樹影

——來自溫柔的椰子樹。

透過長長的落地玻璃窗，我想起了一匹白馬

孤獨地奔馳在暗夜的草原。

裹挾著這些遺落人間的燈火，寂靜地

點亮了人世間所有的夜晚。

（本詩獲第二屆“文昌青年文學獎”二等獎）

在小城里生活

1

那一年，陽光落在春天的脊梁上。

生活如一條灰色的小蛇，

盤踞在她的屋頂。

流言的汁液浸透了人們的身體。

憂傷如影隨形，仿佛一場久治不愈的鼻炎。

空氣稀薄的夜，她時常夢見一只藍色的烏鴉。

這些年，她已經(jīng)折斷了翅膀。

可銘心鏤骨的痛，在每一個暗夜

依然清晰地抵達。

2

她喜歡撫摸身上的骨頭，

鎖骨里有花香，蝴蝶骨帶刺。

有一些聲音，會在夜里響起，

想象的瑜伽，帶動身上的每一塊骨頭。

幽深的樹林里，一朵黑色的蘑菇

與俄狄浦斯的靈魂不期而遇。

霧氣落在巖石的表面，

十六歲那年，陽光涌動，

她的身上長著海鷗的翅膀。

3

聲音是象形的，思想者的頭顱里

溢出冷艷的鮮血。

她掌心的紋路凌亂，看起來很冷，

捉摸不定的生活貼滿謊言的鱗片。

很多次，她鳧出黑魆魆的夜晚，

揭下一片又一片桃紅色的傷疤。

那里，停留過溫暖的愛情。

是每一個相愛的日子，讓她隨風搖曳

詭異的夢從胸口噴涌而出。

4

清晨，有時會有紅腳蟹爬上沙灘，

青春像清水瓶中的一株茉莉，

隔著一尺的距離，她聽見芳香與嘆息。

她想起一段隱晦的文字，

睫毛潮濕，眼里含著蜜，

陽光篩漏下的影子，斑駁陸離。

她穿過人群，穿過黃昏，

穿過小城的大街小巷。

整個城市的布景空曠，

一朵小小的，飽滿的時光撲落下來——

她多么希望自己也能溫柔地盛開那么一小會兒。

5

春天的時候，她試圖創(chuàng)造出這樣一種假象：

所有落英繽紛的盡頭，

都有一個濕潤美好的桃花源。

她總是夢見桃花，盛開在深藍的畫布上，

她在每一片花瓣上跳舞，

足尖踩著阿爾卑斯山終年的積雪。

她的心頭沉積著愛恨，悲歡，離愁

很多次，她切開肌膚

想尋找那條隱匿在血液里的河流，

河床裸露，藍色的鳶尾花扼住她的喉嚨，

不讓她發(fā)出任何聲響。

6

夜深時，她會想到故鄉(xiāng)，在大海的深處

在陰霾到達不了的地方。

煙霧繚繞，她像百靈鳥一樣鳴唱，

像魚兒一樣游弋；

像樹木一樣緘默，像花兒一樣芬芳。

她想歌唱，想吐出璀璨的焰火，

可生活在小城，她只能折了翅膀，揭了鱗片，

像人類一樣踩著刀尖行走……

只有月朗星稀的夜晚，她才會坐在橋頭

輕輕地展開琉璃色的翅膀。

途中

車過霸王嶺，寂靜的孤獨敲打著

幽暗的山林。落日的光線下，

浮動著木棉暗紅的身影。

這條通往人間的山道上，

暮色越來越重。幻覺的葉片

持續(xù)雕刻著瓷白的光

隔著你，隔著深綠的鳥鳴，

隔著一點一點傾斜的山影，

遠方亮起了溫暖的燈盞。

一天的時光，漸漸消融——

每一片時間烙下的傷痛，匯成

身體里一條深色的河流。

越來越多的黑，從山上鋪陳下來

你的驚慌像只蝴蝶，

在木棉花撲簌簌的落地聲中，

醒來又睡去。

木棉記

這漫山遍野的木棉，在低聲傾訴著春天

飄然落下的花朵，碩大而豐盈。

路邊的幾株，燦然開放，點亮了你的視線。

一個皮膚黧黑的男孩蹲在花影里，

他低著頭，輕輕啜飲著花蜜。

這是人間三月的天氣，

如火如荼的木棉開遍了田野。

在去往七叉鎮(zhèn)的路上，時光突然倒退。

那條漫長的盤山公路，

那片密不通風的橡膠林，

交替著，在曦光中一一呈現(xiàn)。

是早已泛黃的相片，鑲嵌在時間的流逝里。

你迎風深深吸了一口氣，

像一個來不及在春天凋謝的孩子。

夢中的小樹

或者，我應該寫一寫這株開滿黃花的小樹，

它喜歡在我的夢境中走來走去。

春天的夜晚，酸腐的氣息彌漫著整個塵世，

各種植物沉默不語，燈芯草在夜色中搖曳。

故鄉(xiāng)的路旁，開著白色的曼陀羅，

家門口的那棵紅椰樹，已經(jīng)掛著滿滿的果實。

逆流而上，

父親坐在樹影里，一刀接著一刀破椰子

母親張羅著殺雞煲雞湯。

有人在院子里輕輕閑聊，

星光灑落下來，風把黃皮樹的葉子吹向了遠方。

曾祖母

在第一個十字路口，紅燈即將轉綠的時候，

我突然想起了曾祖母。

她坐在村口的小木屋旁，有條不紊地劈著柴。

有許多散學歸來的孩子圍在她的身旁，

他們喜歡聽她講故事，幫她把柴火一根一根堆起來

她的面容滄桑，眼神慈祥，

總會從衣兜里變魔術式拿出小零食。

鄉(xiāng)村的夜晚，夜涼如水，她會坐著搖椅

把故事的種子輕輕地搖啊搖……

曾祖父離開了，祖父離開了，

很多人從她身邊離開。

死亡像一朵花，凄美地綻開在歲月的長河。

每一個幸福的孩子，都有一個會講故事的曾祖母。

二十多年過去了，曾祖母離世的那一天，

一望無際的稻田里鋪滿金色的陽光，

我像今天一樣騎著單車迎風飛揚。那散佚的幸福，

是《剪刀手愛德華》片頭中的那場雪，

長久地飄在曾祖母溫柔的嗓音中，

“在很久很久以前……”

幻覺

有一片葉子飄落。

時間的灌木叢中，夏天剛剛離開。

雨水落了下來，城市的街頭

燈火迷離，仿佛一片茂密的玉米地。

如一束光打在你的臉上，

如生活一樣消瘦，蒼白。

我們學習痛苦，學習幸福，

學習將秘密掩藏在森林的入口。

恐懼感來自那條罩滿白色蚊帳的小路，

晦暗的黃昏里，三只眼的烏鴉飛離高枝，

停落在稻草人的肩膀上。

你站在小路的中間，喘著粗氣

四周有如死一般沉寂。

疼痛的葉子

夜色中的那片竹林，

是我愁腸百結的一個痛點。

我一次次地離開，

又一次次地回來，

并試圖用月色掩蓋事情的真相。

一到夜間，你的骨骼就會嘎吱作響。

所有的藥物都無法治愈你的疼痛。

夢中的那匹白馬，始終在獨行。

一片深藍色的葉子，

始終生長在它的前蹄上。

重回老屋

在這兒，我聽過他的嘆息。

也是在這兒，我看著他

把灰白色的日子，

煎成一片片耀眼的金黃。

日復一日，年復一年。

所有人看得見孤獨的他，

卻沒有人看得見他的孤獨。

那一晚，房間很空，

庭院里的天空也很空。

月亮落在那里，

落在他空無一人的心房。

夜晚的倒影

秋天提著螢火蟲的燈籠，

在冰涼的夜色里尋找星星的氣息。

和去年一樣。一些枯黃的葉子

早早就爬上了苦楝樹的枝頭。

一只紅嘴巴的小鳥，

在不遠處的樹林里嚶嚶啼唱。

叮叮咚咚的琴聲穿透夜色，

從鋼琴教室里幽幽傳來。

那個彈琴的女子一直側著臉，

夜晚從她的指尖走過，

留下一道深深的倒影。

低語

這些年，她的心中一直住著

一只狐貍。秋天來臨的時候，

這只狐貍就會露出一團雪白的憂傷。

在漫長的黑夜里，她總是不經(jīng)意地

把自己縮小成一片溫柔的海。

那些辛辣的句子，和許多人一起，

埋藏在青春的身體里。

她的眼眸那么深，

狐貍低著頭，輕輕舔去

她噙在眼角的淚水。

失去的森林

月光下，有一條深色的河流，

在我生命的上游靜靜流淌著。

它流經(jīng)我的童年、村莊，

和我青春的流放地。

河岸上，五彩的貝殼堆積如山。

潮水退去時，擱淺的小船露出了

暗黑的脊梁。很多次，

我站在車水馬龍的十字路口，

任擁擠的人潮把我推向遠方——

一只紅鉗子的小蟹緩緩爬過來，

爬進了這座城市的腹地。

虛構的詞

我對你虛構過一個詞，

它像野生的芋葉，繁茂而闊大。

清冷的初冬，它是一團火，

不分晝夜，在我體內(nèi)靜靜燃燒。

我想起很多個夜晚，

星星垂掛在你的額頭，

所有的果實都散發(fā)著榴梿的芳香。

你不來，所有的花兒都不愿意綻開，

沒有人愿意，從我的唇邊摘下它。

這個詞，一直這樣隱晦地

包裹在這座城市堅硬的內(nèi)核里。

清晨

我喜歡走在雨后清晨鋪滿落葉的大街，

很多人還沉睡在夢的海底。一些個小小的孩子，

背著大大的書包，穿過清冷的馬路，

惺忪的睡眼里還殘留著昨夜的夢境。

路邊的印度紫檀已經(jīng)脫光了葉子，

小葉榕、苦楝樹正在空氣中練習倒立行走。

早餐店里茶香四溢，燈火明亮，人聲漸起——

低飛的鳥兒掠過地面，很快落在街對面的電線上。

路過國土資源局的時候，

我總是忍不住多望幾眼那株即將凋零的木棉，

它的召喚，使我的心中時常揣著

一團團溫暖的火焰。

今夜，月色如水

漫步林間，月色如花瓣輕輕落下

貓頭鷹凄厲的叫聲從黑暗的深處傳來。

我聽過村里老人關于魂靈的述說：

春天的時候，苦楝樹把小花撒遍墓地

有穿白裙的女子在夜色里吹笛子，

笛聲悠揚，月色如水。

這是最后一次了，家鄉(xiāng)的小河蜿蜒盤旋，

許多夭折的孩子在紅樹林里穿行，

雪白的紗燈照亮了歸人的腳步……

今夜，順著密林和小路，

順著泥濘的入海口。我看見

故鄉(xiāng)的海，在月色中輕輕地起伏。

天空之城

早上起來，我的頭腦里長出了一片森林，

一群藍翅膀的小鳥住在里面，

它們的聲音像一條黑色的河流。

有時候，會有風灌進我的頭顱，

大地的內(nèi)核質(zhì)地堅硬，

所有的親人都去了遠方。

細雨落下，迎春花把春天靜靜地啃食，

一顆顆灰色的人心果掛上了枝頭。

為了接近生活，我們把野性脫掉，

我們失去了理想，我們走在荒涼的時間之上，

無限接近森林的上空，

無限接近一座湛藍的城堡。