我好喜歡詩。

卻沒有寫出一首值得我喜歡的。

大概是詩有靈魂，沒看上我這骯臟的腦仁子。

《全唐詩》將近五萬首，兩千八百個詩人，他們的靈魂，是被什么洗禮了？

近來這一百天里，先是四叔，在一個閃電直擊靈魂的雨夜，消失在雁灘的黃河邊。接著是僅有一面之緣，卻能肝膽相照的李勇老師，從二十五樓一躍而下，碎成了琉璃蝴蝶。而后遠房大姑，大清早背著背簍似乎要去田地里干農活，卻跳進了深井，結束了自己的性命。

一切都顯得如此支離破碎。

又是怎樣的勇敢，讓他們這幫凡人，義無反顧地舍棄人間煙火，讓靈魂居無定所，煙雨成詩？

我花了一整天時間，整理床邊的書，在余華的《活著》上度過了一上午，又在毛姆《人性的枷鎖》里度過一下午。

我的書不多，可它們總讓我翻來覆去地看，看到后來，腦子里亂成一團，閉上眼，眼前全是“荒誕”倆字。

于是自己給自己提問：你的此時此地，這般亦真亦假，春去秋來，窮守一生，意義又在哪里？

今又處暑，涼氣由心而生，亡魂都懶得出來游蕩，寫詩半首，給這平凡的日夜。

蘭草，艷陽。

空寂的眉梢，長長短短地裊裊。

煙草，懷表。

殘陽的水滴，零零落落地灼燒。

你喚我歸來，我憂車馬遙。

我憂赴你的路上，

有射工含沙，

波旬逍遙。