我嫉妒那些能夠寫入傳記或者寫入自傳的人——雖然我不能肯定“嫉妒”是一個合適的詞。通過慎重寫下這些不連貫的印象，我成了自己自傳的冷漠敘述者。這是一本沒有事件的自傳，沒有生活的歷史。這些是我的自供。如果我這里面什么也沒有說，那是因為我沒有什么可說。

任何人的自供都值得珍視？或者能服務于什么有用的目的嗎？發生在我身上的事，會發生在所有人的身上？還是單單落在我們頭上？如果是前一種情況，那么就沒有任何新奇的價值；如果是后一種情況，那么任何自供都不可能被理解。我寫下這一切，只是為了給自己的感覺退退燒。我自供的東西無足輕重，因為本來就沒有任何東西說得上重要。我繪出自己感覺的一些圖景。我給自己一個感覺的假日。我理解那些繡出了和編織出哀傷的女人，因為生活本來就是這樣。我的老嬸嬸靠著玩單人紙牌，度過一個個無限漫長的夜晚，而我感覺的供示，就是我的單人紙牌游戲。我不會以紙牌預測未來的方式去解釋它們。我也不會去細究它們，因為在單人紙牌游戲里，紙牌本身并無價值。我展開自己，就像展開一段多彩的毛線，開始挑繃子的游戲，纏在孩子們挺直的指頭上，讓他們從一根挑到另一根。我小心自己的大拇指不要滑落了最要緊的一圈，以便自己可以翻示出一個不同的花樣來。然后，我再一次開始。

生活就像根據他人的設計來編織出各種圖樣。但是，當一個人編織的時候，思想是自由的，隨著象牙鉤針在羊毛線里上下翻挑，被妖法鎮住的王子總是會自由地從公園里踱步而來。這些編織的事物……一個停頓……或一片虛無。

至于其他，我能對自己的品質抱有何種期待？我期待一種對感覺極度敏感的感覺，一種對感受特別深入的意識……一種自我拆解的銳利智慧，一種用夢幻娛悅自己的非凡才具……一種業已不存的意志，一種如同孩子挑繃子般的反思精神……一句話，一種編織能力……