——獻(xiàn)給托馬斯·溫茨洛瓦[12]

從維爾紐斯出發(fā)，從立陶宛開(kāi)始，

你的祖國(guó)，在墻的陰影里哭泣，沒(méi)有

行囊。針葉松的天空，將恐懼

投向視網(wǎng)膜的深處。當(dāng)虛無(wú)把流亡的

路途隱約照亮。唯有幽暗的詞語(yǔ)

開(kāi)始蘇醒。那是一個(gè)真實(shí)的國(guó)度，死亡的

距離被磨得粉碎。征服、恫嚇、饑餓，

已變得脆弱和模糊，喃喃低語(yǔ)的頭顱

如黑色的蒼穹。山毛櫸、栗樹(shù)和燈芯草

并非遠(yuǎn)離了深淵，只有疼痛和啞默

能穿越死亡的邊界。伸出手，打開(kāi)過(guò)

無(wú)數(shù)的站門。望著陌生的廣場(chǎng)，一個(gè)

旅行者。最好忘掉壁爐里咝咝作響的

火苗，屋子里溫暖的燈盞，書桌上

熱茶的味道。因?yàn)闊o(wú)從知曉，心跳

是否屬于明天的曙光。在鏡子的背后

或許是最后的詩(shī)篇，早已被命運(yùn)

用母語(yǔ)寫就。就像在童年，在家的門口。

一把鑰匙。一張明信片。無(wú)論放逐有多么遙遠(yuǎn)，

你的眼睛里都閃爍著兒童才會(huì)有的天真。