尼古拉·阿爾捷米耶維奇在自己的書齋里，繃著臉，來回踱著；舒賓坐在窗前，蹺著腿，悠然地吸著雪茄。

“請別這么從這個角落踱到那個角落吧，”他說道，把煙灰從雪茄上敲下來，“我一直在等著您說話呢，我這么一直跟著您晃，連脖子都晃酸啦。況且，您這么走來走去，也真有點太緊張，太過火啦。”

“除了開玩笑，你就再也不會點兒別的，”尼古拉·阿爾捷米耶維奇回答，“你就不肯替我設身處地想想：你就干脆不...