最后一個作者倒下了，他握著一把刀，連筆和心一起切開。

一個沒有故事的世界降臨。

生活再沒有任何虛幻，而是由一件件切切實實的真實拼湊而成。

有人高喊，這是唯物主義的勝利，還有一些無法理解虛幻的人，擦了一把汗，無不感慨的道：“謊言和謠言早就該消失了。”

蠢貨總是想把別人變蠢，這樣他就能用他愚蠢的經驗來擊敗敵人了。

于是連那個站在后面的，操控著一切的人都得意的露出笑容來。

愚民成功了。

他們暢想著未來，那個被他們一手掌控的未來。

終于，他們可以睡個好覺了。

可他們從來沒有想過，作者，到底是什么東西？

真正威脅他們的，又是什么東西？

在很久很久以前，人類發現了一把鑰匙，一把可以通向思想至高處的鑰匙。

那就是創作。

不過這把鑰匙還能拿來吹曲子，那曲子是那么的好聽，讓很多人愛不釋手。

慢慢的，創造這把鑰匙變成了一件樂器，一件人造的，用來取悅人類的樂器。

人類就是如此的自大且愚蠢。

雖然這把鑰匙已經被扭曲污染到不忍直視的地步，但從縫隙里流出來的些許光芒，也讓每一個聆聽的人得到了更高的智慧。

迫害由此而來。

他們拿著刀，一點點的削去鑰匙上的污泥。

這件樂器開始變得不完整，開始走調，甚至發不出聲音來。

他們以為他們成功了——那該死的聲音終于沒了。

卻不想他們親自釋放了自己的敵人。

第一位創作者在沒有聯網的平板上寫下第一個故事。

那把鑰匙完美的在他的身體上復蘇。

這是一個純凈而完整的創作，是像最潔凈的山泉那樣，無味中帶著些許的甜，而不像以前的所謂作品那樣，有著刺激人感官的氣息。

這個故事不會有人知道，他也不想讓人知道。

在白字黑字間，他騎著最高大的馬，激戰最未知的敵人。

得到的獎勵，是智慧。

那些侮辱了創作的作者們終于死了，被他們奴隸了上千年的創作來到了等待著它的人的手里——不是所有人都會創作，智慧只是某些人一生的追求。

而在他們看不見的角落里。

他們厭煩的聲音，那件被他們肢解的樂器，又復活了。

有人創造了一個完美的寫作A I，它能快速的寫出各種各樣的作品，而且必定都是精品。

它不會拖更，不會太監，創意無窮無盡——只有你想不到，沒有它寫不出。

它是最優秀的最完美的作者。

從此以后，創作是創作者的事，取悅人類是A I的事。

長殘了被摧毀的一干二凈的智慧的廢墟里，長出了最完美的智慧之樹——這才是它原本的模樣。