走過去，地上積了一堆煙頭。華夏攥上他的手，抽掉他手里半長的煙，似嗔怪：“你是煙筒么？全身都是煙味……要想抽煙，就別到這里來。”他的手還在掌中，一直夾著煙，還冰冷得乍骨一般。

顧少卿緩慢的抬起頭，第一次有遲緩的錯覺。默默看著她，微笑：“怎么？你在關心我？”

華夏甩開他的手，向病房里晃，背對著他說：“不是關心你，是怕你把我的病房燒著了，我不想……”那個死字被她艱難吐咽，今天她忽然再...